[sic] libros

DISCROMÍA en la Feria del Libro

2006-12-13T16:06:00.000-05:00

Lima, diciembre 2006 – El pasado domingo 10 de diciembre, en el marco de la 27a Feria del Libro Ricardo Palma, fue presentado Discromía, primer libro de cuentos del joven escritor y fotógrafo Sandro Aguilar (Lima, 1975), obra publicada por la editorial [sic] libros en la serie Colección Breve. La presentación y los acertados comentarios estuvieron a cargo de Jorge Villacorta, crítico de arte y docente; Carlos Yushimito, escritor peruano; y Jaime Vargasluna, representante de la casa editora. Previamente, en el Centro de la Fotografía (Av. 28 de Julio 815, Miraflores), se inauguró el jueves 7 de diciembre la serie fotográfica Discromía, exposición compuesta por 22 imágenes que mantienen una fluida relación con la obra literaria del autor. Esta muestra, abierta hasta el 23 de diciembre (de lunes a viernes de 9 am. a 8 pm., sábados de 9 am. a 6 pm., ingreso libre), fue parte de las actividades paralelas que se desarrollaron en el marco de la Feria del Libro.

Discromía reúne una serie de relatos cortos en los que el autor vuelca su experiencia fotográfica para contar historias, a veces a manera de crónica, algunas a forma de comentario, y otras oscilando entre la imagen poética y el ensayo literario. Eva Pereira, doctora en Teoría Literaria y Literatura Comparada y autora del prólogo del libro, explica que los breves cuentos de Sandro Aguilar "dan la impresión de alguien que muestra una o más fotografías mientras elabora comentarios y cuenta historias a partir de lo que ve en los retratos, logrando hacer que el lector participe de la experiencia de quien habla, en una relación similar a la que preside el autor con la realidad: recortándola, condensándola y después registrándola en un cuaderno de notas, o guardándola en un álbum de recuerdos."

Sobre el autor:

Sandro Aguilar Torres es comunicador audiovisual del Instituto Peruano de Publicidad. Como fotógrafo ha participado en las muestras colectivas Huésped Arte 1 (Diciembre 2003) y Huésped Arte 2 (Abril 2004). Además ha realizado la exposición individual Los Cuerpos Que Me Habitan (Mayo 2004) en el Centro de Estudios Brasileros. Ha publicado en dos ediciones de la revista "Cuadernos Literarios" del fondo editorial UCSS, en donde destaca la serie fotográfica "Álbum" que interpreta los hechos de la memoria sobre la piel de los retratados a partir de sus fotografías y diálogos conseguidos como extensos títulos, un uso de parafotografía y paraliteratura. También publicó en la revista "Etiqueta Negra" una serie sobre los sueños, de trasnoche y con un texto de Fernando Savater. El próximo año realizará una muestra de homenaje al fallecido fotógrafo alemán Helmut Newton.

2006-12-07T16:14:00.000-05:00

DISCROMÍA

sandro aguilar

Presentación

Domingo 10 de diciembre
Comentarios: Jorge Villacorta, Carlos Yushimito, Jaime Vargasluna
27a Feria del Libro Ricardo Palma (Parque Kennedy - Miraflores) 8:30 pm.
Ingreso libre.

MOCHILEROS

2006-08-06T11:11:00.000-05:00

¿No tienes Las Islas todavía? ¿No has leído a Carlos Yushimito? ¿No pudiste ir a su presentación en la FIL del Jockey? No te preocupes... tienes otra oportunidad....

Este viernes 18 de agosto en MOCHILEROS (Casa Drama. Pedro de Osma 135, Barranco) a las 8 pm. Presentan: Aldo Miyashiro, Diego Otero, Jaime Vargasluna y Carlos Yushimito.

Ahora sí, no te la puedes perder.

Lo que fue Las Islas en la FIL

2006-08-06T10:56:00.000-05:00

Que Las Islas llegara a la XI Feria Internacional del Libro de Lima fue toda una proeza.

No llegó, tal como se planeaba, a estar en venta desde el primer día de Feria, únicamente el libro apareció en la presentación, y estuvo en el stand de PUNCHE el último día. De hecho, para el día de la presentación, todavía el libro no había salido de imprenta, sólo recibimos ochenta ejemplares, con un acabado especial, que aparecieron el día de la presentación, y desaparecieron al día siguiente. Enhorabuena para quienes consiguieron aquella edición limitada.

Pero el libro, finalmente, estuvo. Y estuvieron Hilda Scarabotolo de Codina, quien preparó un muy claro y riguroso texto sobre Las Islas, que leyó con muchísimo cariño (y que esperamos publicar pronto en el blog); José Donayre Hoefken, autor de La fabulosa máquina del sueño, quien también preparó un análisis muy claro y puntual, que también leyó con mucho cariño; Jaime Vargasluna, editor del libro, tan emocionado que no dijo nada de lo que había preparado; y Carlos Yushimito, feliz. Que además de agradecer a todas cuantas personas conocía se deshizo en elogios para el equipo [sic], cosa que agradecemos encarecidamente.

Así que fue una presentación feliz, cuyas fotos aparecerán pronto. Fue la primera celebración del nacimiento del hijo. Ahora preparémonos para la segunda, en Mochileros el viernes 18 a las 8 pm, presentan Aldo Miyashiro y Diego Otero.

Las Islas - Afiche

2006-07-25T13:12:00.000-05:00

Presentación de Las Islas

2006-07-25T11:34:00.000-05:00

Este sábado 29 de julio a las 3:00 p.m., se presentará Las Islas, colección de relatos de Carlos Yushimito.

Presentarán:
Hilda Scarabotolo de Codina, José Donayre Hoefken y Jaime Vargasluna.

La presentación sera en la Sala José María Arguedas, en la XI FIL LIMA 2006, Centro de Convenciones del CC Jockey Plaza.

Colofón a Las Islas

2006-07-25T11:12:00.000-05:00

El Brasil que sueño no debe su nombre a los juncos que los bandeirantes que llegaron con Cabral debieron talar para fundar Santa Cruz.

El Brasil que sueño debe su nombre a la vieja leyenda de São Brandão (así, en portugués), un santo irlandés que viajó por el mundo mucho antes de que existieran las Américas. Mi destino, como el suyo, es el espejo de Guimarães Rosa: el que me ha enseñado los milagros que acontecen y que, sin embargo, nadie más ve, simplemente porque no quieren verlos.

Es la isla encantada que aparecía como una rodilla fantástica, cuando le daba la gana, en mitad del océano.

Es el paraíso que persiguieron celtas, vikingos, españoles, y por qué no, el que los navegantes portugueses encontraron cuando tocaron la isla milagrosa de Vera Cruz al final de una búsqueda que ya había durado demasiado.

El Brasil que sueño, soñado, es el país que heredó al emperador perdido en el mar; y a ese otro que dejó la península para soñar con un país continental muy diferente al que renunciaba. Una ciudad capital que soñó tener un río, aunque no tuviera ninguno, y que aceptó su nombre sin sufrir contradicciones ni remordimientos. Una ciudad capital que fue soñada y levantada en solo tres años.

El Brasil que sueño es un amor eterno mientras dura. Es un tango argentino. Son los hombros que soportan el mundo.

Tiene la tierra caliente por la que caminó Machado. Al valiente tupí en el matojo de selva. La pasión del Consejero. Las fechorías de Lampião. Cometas en el cielo cuando una carga de droga llega para los hombres de Fonseca. Tiene veredas, sertones, brazos abiertos. Despierta como Doña Flor, arropada por fantasmas. Atardece como en Tapuá. Se balancea en Ipanema. Muere, de noche, como en los cuentos de Clarice Lispector: con una bella sonrisa en los labios.

El Brasil que sueño tiene el sol amarillo y la hermosa mirada verde que yo también veo todos los días.

Qué será que será el Brasil que descubrí y aún conservo.

Finalmente, uno solo es ciudadano de sus propios sueños.

Carlos Yushimito Del Valle

Fragmento de Seltz

2006-07-25T11:08:00.000-05:00

Una vez dentro no fui directamente al baño como le había dicho; antes me quité la enorme cabeza y la abandoné junto al grifo. Deseaba con todas mis fuerzas poder sacarme también la otra, ese blando espiral que se hundía hacia ninguna parte al interior de mi cuerpo. Caminé hacia el casillero, y rebusqué en los bolsillos del pantalón hasta que di con el sobrecito celeste que había comprado dos horas antes en el camino a Tijuca. Saqué la pastilla, la sumergí en un vaso de agua y me senté a esperar, observando cómo se desintegraba en miles de burbujas lechosas en la superficie. Miré cómo se hundía, cómo el náufrago vencido por la gravedad se adelgazaba hasta llegar a esa convulsión final que lo desintegró por completo. Pensé en las langostas reproduciéndose en proporción a las buenas ventas. En Célia sonriéndome con algo más que simpatía antes de desaparecer. En Julia buscándome en todos los yates encallados de Ipanema. En Bautista orgulloso de tener el catálogo completo de Draco, mucho antes que en cualquier otra tienda del centro. En Daniela Mercury, pensé. En los lobos que son palomas y las palomas que son lobos. En los animales que se perdonan la vida. Quizá mi cuello había sido expuesto mucho antes de saber que iba a perder. O podía lanzar mis propias bolas de ping pong a la vida; conseguir que alguien me siguiera, al menos un par de metros en lo que quedaba de ella. Mirando el vaso en paz, creí encontrar la respuesta a muchos misterios de la vida, pero no tuve palabras para compartirlas con el mundo. Tampoco hizo falta. Solo éramos ese momento y yo. Vigoroso, inspirado por una extraña dignidad, escuché los quejidos de un niño y el grito de un padre indignado, quizá mi nombre dicho atravesando el tabique del almacén. Escuché los pasos que venían a buscarme, amenazadores, y, quieto por fin, también el dolor de cabeza deshecho en miles de burbujas de adrenalina, me calcé la cabeza de cocodrilo y los esperé de pie, dispuesto a darles batalla.
Mi nombre era Antonio Carlos Pereira. Toninho.
Estaba listo.

Divagação sobre as ilhas de Carlos Drummond de Andrade

2006-07-25T11:01:00.000-05:00

Quando me acontecer alguma pecúnia, passante de um milhão de cruzeiros, compro uma ilha; não muito longe do litoral, que o litoral faz falta; nem tão perto, também, que de lá possa eu aspirar a fumaça e a graxa do porto. Minha ilha (e só de a imaginar já me considero seu habitante) ficará no justo ponto de latitude e longitude que, pondo-me a coberto dos ventos, sereias e pestes, nem me afaste demasiado dos homens nem me obrigue a praticá-los diuturnamente. Porque esta é a ciência e, direi, a arte do bem viver; uma fuga relativa, e uma não muito estouvada confraternização.
De há muito sonho esta ilha, se é que não a sonhei sempre. Se é que a não sonhamos sempre, inclusive os mais agudos participantes. Objetais-me: “Como podemos amar as ilhas, se buscamos o centro mesmo da ação?” Engajados, vosso engajamento é a vossa ilha, dissimulada e transportável. Por onde fordes, ela irá convosco. Significa a evasão daquilo para que toda alma necessariamente tende, ou seja, a gratuidade dos gestos naturais, o cultivo das formas espontâneas, o gosto de ser um com os bichos, as espécies vegetais, os fenômenos atmosféricos. Substitui, sem anular. Que miragens vê o iluminado no fundo de sua iluminação?... Supõe-se político, e é um visionário. Abomina o espírito de fantasia, sendo dos que mais o possuem. Nessa ilha tão irreal, ao cabo, como as da literatura, ele constrói a sua cidade de ouro, e nela reside por efeito da imaginação, administra-a, e até mesmo a tiraniza. Seu mito vale o da liberdade nas ilhas. E, contentor do mundo burguês, que outra coisa faz senão aplicar a técnica do sonho, com que os sensíveis dentre os burgueses que se acomodam à realidade, elidindo-a?
A ilha que traço agora a lápis neste papel é materialmente uma ilha, e orgulha-se de sê-lo. Pode ser abordada. Não pode ser convertida em continente. Emerge do pélago com a graça de uma flor criada para produzir-se sobre a água. Marca assim o seu isolamento, e como não tem bocas de fogo nem expedientes astuciosos para rechaçar o estrangeiro, sucede que este isolamento não é inumano. Inumano seria desejar, aqui, dos morros litorâneos, um cataclismo que sovertesse tão amena, repousante, discreta e digna forma natural, inventada para as necessidades de ser no momento exato em que se farta de seus espelhos, amigos como inimigos.
E por que nos seduz a ilha? As composições de sombra e luz, o esmalte da relva, a cristalinidade dos regatos — tudo isso existe fora das ilhas, não é privilégio dela. A mesma solidão existe, com diferentes pressões, nos mais diversos locais, inclusive os de população densa, em terra firme e longa. Resta ainda o argumento da felicidade — “aqui eu não sou feliz”, declara o poeta, para enaltecer, pelo contraste, a sua Pasárgada: mas será que se procura realmente nas ilhas uma ocasião de ser feliz, ou um modo de sê-lo? E só se alcançaria tal mercê, de índole extremamente subjetiva, no regaço de uma ilha, e não igualmente em terra comum?
Quando penso em comprar uma ilha, nenhuma dessas excelências me seduz mais que as outras, nem todas juntas constituem a razão de meu desejo. Sou pouco afeiçoado à natureza, que em mim se reduz quase que a uma paisagem moral, íntima, em dois ou três tons, só que latejante em todas as partículas. A solidão, carrego-a no bolso, e nunca me faltou menos do que quando, por obrigações de ofício, me debruçava incessantemente sobre a vida dos outros. E felicidade não é em rigor o que eu procuro. Não. Procuro uma ilha, como já procurei uma noiva.

A ilha me satisfaz por ser uma porção curta de terra (falo de ilhas individuais, não me tentam aventuras marajoaras), um resumo prático, substantivo, dos estirões deste vasto mundo, sem os inconvenientes dele, e com a vantagem de ser quase ficção sem deixar de constituir uma realidade. A casa de campo é diferente. A continuidade do solo torna-a um pobre complemento dessas propriedades individuais ou coletivas, públicas ou particulares, em que todo o desgosto, toda a execrabilidade, toda a mesquinhez da coisa possuída, taxada, fiscalizada, trafegada, beneficiada, herdada, conspurcada, se nos apresenta antes que a vista repare em qualquer de seus eventuais encantos. A casa junto ao mar, que já foi razoável delícia, passou a ser um pecado, depois que se desinventou a relação entre homem, paisagem e moradia. Tudo forma uma cidade só, torpe e triste, mais triste talvez que torpe. O progresso técnico teve isto de retrógrado: esqueceu-se completamente do fim a que se propusera, ou devia ter-se proposto. Acabou com qualquer veleidade de amar a vida, que ele tornou muito confortável, mas invisível. Fez-se numa escala de massas, esquecendo-se do indivíduo, e nenhuma central elétrica de milhões de kw será capaz de produzir aquilo de que precisamente cada um de nós carece na cidade excessivamente iluminada: uma certa penumbra. O progresso nos dá tanta coisa, que não nos sobra nada nem para pedir nem para desejar nem para jogar fora. Tudo é inútil e atravancador. A ilha sugere uma negação disto.
A ilha deve ser o quantum satis selvagem, sem bichos superiores à força e ao medo do homem. Mas precisa ter bichos, principalmente os de plumagem gloriosa, com alguns exemplares mais meigos. As cores do cinema enjoam-nos do colorido, e só uma cura de autenticidade nos reconciliará com os nossos olhos doentes. Já que não há mais vestidos de cores puras e naturais (de que má pintura moderna se vestem as mulheres do nosso tempo?), peçamos a araras e periquitos, e a algum suave pássaro de colo mimoso, que nos propiciem as sensações delicadas de uma vista voluptuosa, minudente e repousada.
Para esta ilha sóbria não se levará bíblia nem se carregarão discos. Algum amigo que saiba contar histórias está naturalmente convidado. Bem como alguma amiga de voz doce ou quente, que não abuse muito dessa prenda. Haverá pedras à mão — cascalho miúdo — que se possa lançar ao céu, a título de advertência, quando demasiada arte puser em perigo o ruminar bucólico da ilha. Não vejo inconveniente na entrada sub-reptícia de jornais. Servem para embrulho, e nas costas do noticiário político ou esportivos há sempre um anúncio de filme em reprise, invocativo, ou qualquer vaga menção a algum vago evento que, por obscuro
mecanismo, desperte em nós fundas e gratas emoções retrospectivas. Nossa vida interior tende à inércia. E bem-vinda é a provocação que lhe avive a sensibilidade, impelindo-a aos devaneios que formam uma crônica particular do homem, passada muitas vezes dentro dele, somente, mas compensando em variedade ou em profundeza o medíocre da vida social.
Serão admitidos poetas? Em que número? Se foram proscritos das repúblicas ideais e das outras, pareceria cruel bani-los também da ilha de recreio. Contudo, devem comportar-se como se poetas não fossem: pondo de lado os tiques profissionais, o tecnicismo, a excessiva preocupação literária, o misto de esteticismo e frialdade que costuma necrosar os artistas. Sejam homens razoáveis, carentes, humildes,
inclinados à pesca e à corrida a pé, saibam fazer alguma coisa simples para o estômago, no fogão improvisado. Não levem para a ilha os problemas de hegemonia e ciúme.

Por aí se observa que a ilha mais paradisíaca pede regulamentação e que os perigos da convivência urbana estão presentes. Tanto melhor, porque não se quer uma ilha perfeita, senão um modesto território banhado de água por todos os lados e onde não seja obrigatório salvar o mundo. A idéia de fuga tem sido alvo de crítica severa e indiscriminada nos últimos anos, como se fosse ignominioso, por exemplo, fugir de um perigo, de um sofrimento, de uma caceteação. Como se devesse o homem consumir-se numa fogueira perene, sem carinho para com as partes cândidas ou pueris dele mesmo, que cumpre preservar principalmente em vista de uma possível felicidade coletivista no futuro. Se se trata de harmonizar o homem com o mundo, não se vê porque essa harmonia só será obtida através do extermínio generalizado e da autopunição dos melhores. Pois afinal, o que se recomenda aos homens é apenas isto: “Sejam infelizes, aborreçam o mais possível aos seus semelhantes, recusem-se a qualquer comiseração, façam do ódio um motor político. Assim atingirão o amor.” Obtida a esse preço a cidade futura, nela já não haveria o que amar.
Chega-se a um ponto em que convém fugir menos da malignidade dos homens do que da sua bondade incandescente. Por bondade abstrata nos tornamos atrozes. E o pensamento de salvar o mundo é dos que acarretam as mais copiosas — e inúteis — carnificinas.
Estas reflexões descosidas procuram apenas recordar que há motivos para ir às ilhas, quando menos para não participar de crimes e equívocos mentais generalizados. São motivos éticos, tão respeitáveis quanto os que impelem à ação o temperamento sôfrego. A ilha é meditação despojada, renúncia ao desejo de influir e de atrair. Por ser muitas vezes uma desilusão, paga-se relativamente caro. Mas todo o peso dos ataques desfechados contra o pequeno Robinson moderno, que se alongou das rixas miúdas, significa tão-somente que ele tinha razão em não contribuir para agravá-las. Em geral, não se pedem companheiros, mas cúmplices. E este é o risco da convivência ideológica. Por outro lado, há um certo gosto em pensar sozinho. É ato individual, como nascer e morrer.
A ilha é, afinal de contas, o refúgio último da liberdade, que em toda parte se busca destruir. Amemos a ilha.

Passeios na ilha: subúrbios da calma. En: Obra completa, p. 625-28.

De la aparición de Las Islas de Carlos Yushimito

2006-07-25T09:56:00.000-05:00

Las Islas, colección de ocho relatos del escritor peruano Carlos Yushimito Del Valle, no es sólo el primer libro que publica la editorial [sic], es también el libro que motivó su existencia.

Iniciar [sic] era una idea antigua y permanente para quienes ahora somos sus editores, una idea que se iba aplazando siempre, hasta que llegó a nuestras manos el libro de Carlos Yushimito, libro que nos emocionó como lectores, por lo que decidimos que era el momento de empezar [sic], celebrando la aparición de Las Islas.

Este es el segundo libro de Carlos Yushimito, quien publicó en el año 2004 El Mago, en la editorial Sarita Cartonera

(www.saritacartonera.com).

El libro reúne ocho relatos excelentes, Bossa Nova para Chico Pires Duarte y El Mago, publicados ambos en su primer libro; Una equis roja, finalista del concurso nacional de cuento El Quijote; y los inéditos, Tinta de Pulpo; La isla; Apaga la próxima luz; Seltz, y Tatuado. Todos los cuentos suceden en Brasil, alrededor del morro de São Clemente, en la periferia de Río de Janeiro, o en el camino nordestino, apareciendo personajes como Pinheiro, el tatuado o Mamboretá, que circulan a través de los cuentos, creando una envolvente atmósfera de realidad.

Sin embargo, ambientar los cuentos en el Brasil no convierte la mirada del escritor en externa, así como la presencia mayoritaria de personajes periféricos no supone una literatura social o comprometida. No hay una búsqueda en el libro por congraciarse con nadie, sólo la vieja voluntad de contar historias que, como toda la buena literatura, entusiasman y transportan.

Las Islas aparecerá a finales de julio. Se presentará en la XI Feria Internacional del Libro de Lima, en el Centro de Convenciones del CC Jockey Plaza, el sábado 29 de julio a las 3:00 pm, en la Sala José María Arguedas.